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Existe uma pequena cidade no sul da França onde, durante alguns meses do ano, o ar literalmente cheira a flor. Grasse fica nas colinas da Provença, a cerca de quinze quilômetros do mar, e quando você caminha pelas suas ruas estreitas no fim da primavera, sente algo que não acontece em mais nenhum lugar do planeta.
Imagine uma corte do século XVI. Veludos pesados, candelabros piscando, um cheiro adocicado e indecifrável pairando sobre as mãos enluvadas da rainha. Você se aproxima para beijar a sua mão em sinal de respeito. E percebe algo estranho.
São onze e meia da manhã. O asfalto tremula. O termômetro do carro marca 41º e você ainda nem chegou à areia. A camiseta colou nas costas no instante em que você fechou a porta de casa.
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Existe uma pequena cidade no sul da França onde, durante alguns meses do ano, o ar literalmente cheira a flor. Grasse fica nas colinas da Provença, a cerca de quinze quilômetros do mar, e quando você caminha pelas suas ruas estreitas no fim...
Existe uma pequena cidade no sul da França onde, durante alguns meses do ano, o ar literalmente cheira a flor. Grasse fica nas colinas da Provença, a cerca de quinze quilômetros do mar, e quando você caminha pelas suas ruas estreitas no fim da primavera, sente algo que não acontece em mais nenhum lugar do planeta.
Imagine uma corte do século XVI. Veludos pesados, candelabros piscando, um cheiro adocicado e indecifrável pairando sobre as mãos enluvadas da rainha. Você se aproxima para beijar a sua mão em sinal de respeito. E percebe algo estranho.
São onze e meia da manhã. O asfalto tremula. O termômetro do carro marca 41º e você ainda nem chegou à areia. A camiseta colou nas costas no instante em que você fechou a porta de casa.
Você já parou na fila de um drop de tênis, olhou para os lados e percebeu que todo mundo ali estava usando o mesmo tipo de roupa? Moletom oversized. Calça cargo. Boné aba reta. Um par de sneakers que vale mais do que a maioria dos aluguéis da cidade.
Você ainda nem abriu a caixa. O frasco está lacrado, o celofane intacto, o aroma trancado lá dentro como um segredo. E mesmo assim, alguma coisa já está acontecendo no seu cérebro.
São quatro horas da manhã em Grasse, no sul da França. O ar ainda está frio, levemente úmido, e o céu mantém aquele tom azul profundo que antecede o nascer do sol. Nos campos terraceados, mãos calejadas se movem em silêncio, colhendo flores pequenas, brancas, quase translúcidas, antes que o primeiro raio de sol toque as pétalas.
Existe um som que toda celebração reconhece antes mesmo do primeiro brinde. É o estouro abafado da rolha cedendo à pressão. O sibilar agudo da espuma subindo pela taça.
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